যাইচ্ছে, বাগেরা বাগেরা ...

ডানে মেঘমল্লার, আর বাঁয়ে ফটিকচন্দ্র
সন্ধেবেলার পাপরি-চাটে ভিক্টোরিয়ার গন্ধ
তেমনি বুঝে মুক্তি খোঁজে ভোরসাভেরার পিত্তি
ধুন সেধেছে বেগম বাহার, কুলকুচি নিমিত্তি
ঘেউ জেগেছে নিয়ম-মাফিক, দুধ রেগেছে চিল্লিক
দেওয়াল জোড়া প্রাচীন পোকা, নেটে পরম বিল্লি
রাত্রি নামে বর্ধমানে, অঝোরধারার পশলা
নিম্নচাপের গরম হাওয়া, দেদার রঙের মশলা
কাঙালকাতর, পয়লা ভাদর, হলদে আলোর তাপ
চিনবি কিনে, সেফটিপিনে, বিচ্ছিরি কিংখাব
ঢের দেখেছি অক্ষরমিল, শরীর ভাঁজের স্নান
ঢিল ছুঁড়েছি অসাবধানে বিশ্বামিত্র-জ্ঞান
এই ডাঙ্গাতে কালবেলা, আর হাজার ধাঁচের কিন্তু
ঐ ডাঙ্গাতে কুলুঙ্গি ঠাই, বিষাদ বানীর সিন্ধু
সদ্য জ্বরে ভেংচে মরে মনফকিরার যক্ষ
দপদপিয়ে জ্বলুক তবে আলগা উপলক্ষ
দাপিয়ে বেড়াস, কুড়িয়ে খানিক বক্ষসুখের ঝিনুক
চলুক তবে সুরপেয়ালা, মরনওয়ালা , আদর-জ্বালা,
                  আব্ডালে সে খুশির রাস্তা চিনুক ।

Of Low Roofs And A Wider Berth

What do you call it? The steep chances of dilemma. Convulsive creatinin. Hypermetropia, ha ha!

It is better to deal with wide-angle watermarks and closet spaces. It has long been affairs of taking chances and calling it a day. Vaguely, those were blunt disturbances in the face of imminent well-being, thicker wads and thinner esteem. Of convincing others and dying out of self-pity. 'Yes, I, too, am here, though I don't know why I wanted to get here in the first place.'

I like finding myself with an octogenarian dealing with Sishir Bhaduri and his days with Rudraprasad. Of finding the blurred inks on a troubled postcard. Of helping with Calibre and Penguin exchanges. Of knowing people and getting words spread. In finding myself with the erudition of Passive Revolution, neo-liberalisation, Musalman-nama, Sirimavo Bandarnaike's troubles, chicken-fried-rice and mentions of pig's progeny, in the same space. Of counting grayed walls of stagnant souls of Sarat Bose Rd. In tensed faces and anguish semblances. On lighted stage with crass innuendos and brightest perversion. Of passing days and counting time. From a familiar cell number. "Dept."

You need proper ventilation to pour yourself out. You don't need to see the faces. You don't need to recognize names. Some smartphone glows and unnamed camaraderie. It's better to be in the dark, no one cares about your happiness, or why you are smiling in feverish melancholy, or profound detachment.

The glimmering pitch of roads will smile. The rains will shine. The winds will rush.
For this too shall pass.

In peaceful contentment.

__________________________
Turn the page. Unclear lenses. Rain in the city.  

Parts Of The Whole

This present day, this era of post-modernist, post-existentialism philosophies, tremendous cultural and social confluence, the period of staggering technological and scientific thoughts and processes, our lives, our cumulative stories gravitate towards some kind of unification of ideas, the coalescence of streams towards a greater truth. Maybe seeking to answer interdependence, validity of soul, or of life and death. The age-old adage of summation of parts being not as good as the whole itself assumes concrete structure of its own, for the parts can communicate and interconnect with each other to achieve a purpose in the entirety.

Ship Of Theseus serves as a springboard for such discussions, and remains widely ambivalent in its approach as whether it justified its title. A film attempting to seek discourses and conversations on such philosophical grounds, on a matter that at best can barely etch the topic of discussion in feeble strokes even in its 143 minutes of runtime, firstly has to set its agenda clear and loud and then drive home a point. Having stated this, it remains a frighteningly titanic task to attempt, let alone achieve. So bare sermonizing was excepted throughout. It is there, but not the regular fare.

You might ask, who talks like that these days? But then the folly is ours to bear, that we don't want to tread that path at all. If the auteur presents you a facet that is intellectually stimulating we tend to dismiss it for being not cinematic enough. Firstly, cinema, the immersive experience that it is, is not only scenes but definitely words too. Our visual faculty responds well and is far adaptive than the others but there is no harm in emphasizing on spoken dialogues trying to present the notion itself. Secondly, the subject matter deserves a kind of background matter for the audience to chew upon, as the essence is not some common or easily perceivable idea which is often dealt in mainstream/ alternate artforms but a huge body of thought. Some statements and textbook monologues were in order. Thirdly, I feel the director held the reins enough to balance between acknowledging audience's intelligence to appreciate and stating his ideas in barest minimum words. Let not the film make you feel dumb, 'cause if it did then you are probably trusting your Southern rip-offs a tad too much.

It is rich in its scenes and sounds. The crescendo attaining its peak as the blind photographer gains her eyesight which alienates herself from her art, failing to capture a busy cityscape, and ultimately collapsing back to 'dramatic' blindfold, and the hum and buzz silences out peacefully narrates a perfect scene with sounds only. Music by Naren Chandravarkar provides solace in times where introspection is a necessity and drama is just a bystander. Some good humour also finds place in Charbak's quips, the Marwari pretenses of casualness, and even for most of us, the realistic depiction of courtroom proceedings. The erudite, articulate monk Maitreya's (the fantastic Neeraj Kabi) banters with his protege set in the road, where walls have lend themselves being revolutionary graffiti and urban disenchantment, as the duo delves into religious emancipation being an answer to moksha assumes larger context. This scene, among few others spread across the three stories, are lengthy and rich in dialogues, and without music or artificial sounds jutting in. Nature and surroundings gain importance - the panoramic skyscraper-views, or the rain washed earthliness or gigantic rotatory windmills casting shadows, like the cycle of causality, the soundless scheme of Stockholm or the stifling bylanes and deadends of search in closeted slums, marking futility of search and purpose are pieces of brilliance. As Maitreya undergoes physical agony due to failing health, days rotate into nights, his fabric breaks and blackness descends on his skin and calmness, there are two very poignant images of lush green foliage being caressed by sweeping mellow winds, which dance and change forms, shapes to the tune of greater force. One of the images appear on the onset of his disease, the other when the suffering becomes untenable. Two apparently simplistic captures from nature, but presenting an vision that develops the idea like nothing else.

And then there is the soulful Naham Janami. The three different stories, which ultimately achieve convergence, have varying degrees of cinematic quality, mainly writing, with the  second being profound piece of cinema made in modern times, in India. One probably wishes the makers to attain similar graphs with the other two as well, because it might appear the first and the last being prologue and epilogue to the epicenter of the film, even though all are thematically linked and properly constructed.

This is not a discussion about the subject matter of the film - and numerous forums can be formed to dissect the central theme, the paradoxes as presented, the parasitic or symbiotic manifestations of life, the final scene of Plato's cave as the ultimate or beginning of transformation, or even in-your-face issues like animal testing, illegal organ trade or even the futility of materialistic purview as against holistic attitude towards society and greater good. Because, as Anand Gandhi and his team wanted, the film just creates ripples to bring forth a wider wave in these matters of wider significance. Not answer them, not simplify them, but merely to raise them. This is a trip worth taking, on high sails.

Untitled #4

Blinks and misses, blinks and misses, blinks and misses.
Suddenly fresh echoes were felt on cheeks. They ruptured on the upper lips, upper teeth, upper scales of inner soul. The skin trembled. The cortex shrugged, grew heavier. 
The flying ships took sail. All was violent, all was bright.  
The directions lost their smokescreens and voices lost their thought. Others ran haywire. Blocks run into boxes, squares masqueraded with violence of yellow beams, lights. They receded into the grasps of Diamira and breathed right in the shies of Mirsaza. No matter how much to talk and how much you stutter, the white blinks never paused in prayers. We didn't shook them.
The mass of ghoul danced and laughed, spoke and spoke while ravens rolled down. The throbs silenced the motors and troubled the scantily clad -  
Few walked past with impolite nonchalance. Others were busy abusing their mothers, and thousands before them. Shrill fears were heard. All was bright.
I walked back a few steps with the incoming wave, charges by shapes. The waves crashed. The shapes mastered their ordinariness that comes with incessant possibilities. The lovers nodded in unison. Sickness and see-saw.
She saw.
This too shall pass, into insignificance. 
The incessant urban daylights of modern highwaymen and waylaying enchantresses are paved with rapidity of blazing sanity and the charm to speak in signs and designs. The cosmic Aphrodite, in her swift brushes of kindness, smiled in cheerful abundance while sleep was just a fair kiss way, of the nocturnal rockets that wither into smiles and nothingness.
Dust, and echoes.

Corrigendum : There has been a few violent ones, you know it. But better to keep them as they are. What's with a few follies against a bliss of worth. :-) 

চুপ, একদম

ব্যাপারটা কোন আইভরি-টাওয়ার টেনিদা-নাক হওয়া নয়, বা বুর্জোয়া-বাদানুবাদ, "হই তু উরা, তু আমরা নৈ ক্যান" এর ফোড়নে সাঁতলানো টাইপ, রাদার নুন্যতম শিষ্টতার।

শেষ বসন্তে আমাদের গায়ে বিজগুড়ি বেরলেও তাতে কালচারের ছাপ থাকে, স্বাভাবিক। ছেতরে ভেদবমি হলেও তাতে শৈল্পিক নকশা লক্ষণীয়। শনিবার সন্ধ্যেতে বাথরুমটা পরিষ্কার করার দায় পরলেও ঋতুপর্ণের   ওপর জোর আলোচনা হবে শুনেছি, স্যার রবিন নাথন কে নিয়ে সিনেমা করেছে, প্রচুর গান শুনিয়েছে ঐ ফিলুমে, মানেই জোর কেত।  মালটা তার ওপর শেষদিকে মেয়ে সাজত, মানে যৌনতার গরমগরম চাকুমচুকুম। ভায়েরাভাই কে কল লাগাই, অনেকদিন ঘুরতে যাওয়া হইনি, বউ চিল্লাছে, বাচ্চাগুলো সাউথসিটির এসি খেয়ে ক্লান্ত।

কি বললি? ফ্রি? মানে কিসসু নেবে না?
তাপ্পর চোখের বালি ও বিনি পয়সায় দেখাবে?! বলিসকি!
পাঁচটায় শুরু, ধুত ছটার আগে শুরুই হবে না! ঢুকতে দেবে না মানে?! ফ্রি তে দেকাচছে মানে মাথা কিনে নিয়েছে নাকি?!
তাই শুরু হয়ে যাওয়ার পঞ্চান্ন মিনিট বাদেও ঢুকে সিটের জন্যে হলের স্বেচ্ছাসেবকের সঙ্গে ঝগড়া করব, আলবাত। ওখানে বসব না, বেশি ঠাণ্ডা লাগছে, এখান থেকে স্টেজের বাঁদিকের বুড়োর কান ছাড়া কিছুই তো দেখতে পাচ্ছিনে।
আরে সরুন দাদা, বাচ্চাটা টয়লেট লেগেছে।  ও দাদ্দা, কলছার কত্তে এইছি। ছেলেকে আমাদের ঐতিহ্য্ সেকাতে হবে নাহ? দেক বাব্বা ঐ টাকমাথাটা দারুন কাঁদিয়েছিল, বিসাল সিনেমা করে (ছেলে না মেয়ে জিজ্ঞেস করবিনে, হারগিস)।
শুনছো, দোসর অত্যন্ত ভালো, যাকে বলে, সুন্দর বই। আরও কয়েকটা ভালো বানিয়েছিল, ঠিক মনে পরছেনা। ও অঞ্জনদা, অনেক তো বকলেন, এবার বেলাবোস শোনান না! এই রে, ইংরিজি তে বলে নাকি, বিরবির কিন্তুকিন্তু।
আর আমি ভাই বিসা-আ-আ-আ-ল ব্যস্ত লোক, হু হু, সামলে। তোকে শালা দুনিয়ার রিংটোন শুনিয়েই ছাড়ব -  শ্রীহনুমান, পিটবুল, শ্যামাসংগীত, ডিস্ক হুরুমতাল - গ্যাসবুক হয়েছে, মাকে হলুদ ট্যাবলেটটা খাইয়ে দাও, মাল ডেলিভার হয়ে গেছে স্যার। এই ফাঁকে জোরসে ম্যাসেজ করি তো কতগুলো, ডেলিভারি টোনের ও কি বাহার, আরে আমি ভাই বিসা-আ-আ-আ-ল ব্যস্ত লোক, বিসা-আ-আ-আ-ল।
আবার ও কি, বলে নাকি বাঙালির প্রান্তিক যৌনতা  সম্পর্কে বেসিক আইডিয়াই নাকি নেই? সেক্স আবার জানার বিষয় নাকি! ও তো খালি করতে হয়। তাও যদি বুঝতুম রেগুলার ব্যাপারটা - বাদ দিন, কাটান। ঋতুর ফ্লিম নাকি বুজিনি, ধুত্তোর, রাইমাকে দেখে সোহাগ করিনি নাকি!
এই রে, ওইদিকটা ফাঁকা হয়েছে, ধর ধর জলদি সিট ধর, রুমাল পেতে রাখ, জলদি।

 না, উত্তেজনা থাকা খারাপ বলছি না, সুযোগের ব্যবহার সবসময়েই করা উচিত, ফ্রি'র আরও বেশি। পরিবারের সাথে দল বেঁধে উল্লাস, একশোবার। পরবর্তী প্রজন্মকে আপনি ছাড়া কে শেখাতে পারবে, তুমুল দায় বর্তায়! এলিটিজমএর রোয়াব দেকাছিন্না। কথাটা, আগেই বলেছি, হল শিষ্টাচারের। হলে ঢুকে প্লাস্টিকের মোড়ক ছাড়িয়ে আওয়াজ করে কামড় মারা, ফোন বন্ধ রাখার দায় না নেওয়া, পাবলিক স্পেসে ন্যূনতম সৌজন্যবোধ টুকুও না দেখানোয় প্রচুর কালচার ঝলকায়, বোধহয়, জানিনে। আর, জোরসে সবাইকে নিজের মত জানানো, মেনলি তখনই যখন সাইলেন্সই কাম্য।    
 
হ্যাঁ আপনার মত থাকতেই পারে। যেমন এই যে আমি ক্যালানেও দু ঘণ্টা আগে পর্যন্ত 'এক্সিস্তেনশিয়ালইজম কি? বিবাদি বাগের মোড়ে তা পাওয়া যায় না কি? খাব না চটকাব?' ন্যায় বিবিধ কোশ্চেনমার্ক ঝুলছিল তা গুগলিয়ে অমনি উধাও, একুন সাত্রে নিয়ে চোখা জ্ঞান শানাব, বিষাদসিন্ধু বেসড ছড়া কাটব কাটব - তা সবই হাতের কাছে নিমেষ ইনফো, আর এই (হু)যুগের উদারি-স্মার্টনেস, খুল্লামখুল্লা। তাকে বৈদগ্ধতার সুমহান লক্ষণ বলে ভাবা উচিত নয়। কারণ একটি বিষয় সম্বন্ধে সম্যক ধ্যানধারণা অর্জন করে তা নিয়ে বিতর্কে অবতীর্ণ হওয়ার মধ্যে যে গভীর প্রক্রিয়া আছে, তা ঠিক ল্যাদারুস, এম-সি-ক্যু জ্ঞানগাম্বু, ঐ-হল-এক মানসিকতায় সুট করে না। কারণ প্রক্রিয়াটি চাপের, গম্ভীর ও হিসিচেপে বসার মত অধ্যাবসায়ের প্রয়োজন। কে খাটবে?

তাই আলগোছেই বাতেলা মারি, না হয়। ফ্রি'তে।

_____________
এসআরএফটিআই, হুজুগবাই, ধাঁইধপাধপধাঁই।

Of An Invisible City #1

There are choking rivulets that wander into dried napkin shreds, crumpled notes to self and dead rats, carefully avoiding muddy silts and choosing the narrow lanes of sorrow instead. They prefer the loneliness that comes with gloom of age and let-down agonies, the infrequent west wind and those ordinary blue raincoats. And just like fortunes escaping the clutches of that blind wanderer travelling in a mist of ice and drizzle, they too shall forget their itinerary, just to wander into some unseen colonies of flowers and garbage. If you smell of such rivulets, you know you have stepped in The City. 

And on those rounded-off corners of the pavement where Shop with Huge Cobwebs share its space with the Store with Yellow Lights, brown-skinned boys and their sickly fathers with dark rings on forearms and souls could be found squatting, staring silently at how their reflections on the puddles change with every falling raindrop. Two sluggish citizens would reprimand them in the shade of the day for obscuring the images of elegant mannequins in red-painted boxes that run up and down the City. Few impatient jugglers, whose houses are just plastic sheets of nothingness and who feed themselves at cold, cold sweetmeats that turn their teeth into yellow stones, would make a mess while catching something from the skies, believing them to be diamonds. Soon more people join in, bringing with them their tickets of circus, peanuts and oily nostalgia. Grief too, maybe. Mothers would soon call out for their daughters in hoarse tones from the kitchen windows, as trailing scent of night's dinner would waft through the entire City, bringing forth lizards and lovers, making all watchmakers envious, putting loners to shame.  

You cannot judge The City by its damp bricks which house perennial tears of failure. Surely, failure flows through the drains and waterpipes even when there is no rain, no sun.  And if one is so determined to turn The City upside down and check its entrails, you would find slight pores and buds through which centuries pour its fluids. Slimy and acrid if you are wearing those softest linens with threads of golden hue, thick and heady if you still love The City's wet greenery. 

On such days when fireflies doze on peeled-off paints of diminutive structures spread in a pattern across The City, people rush out of their wooden doors and activities just to stare at how beautifully the suicidal raindrops form a pattern at the luminescence of the tall streetlights. Children still draw imaginary boars and newts, mountains and princesses on transparent sheets which float on The City's heavy air. However the rain loves the drunkards who dedicate alternate couplets to The City and cry for Her decaying grace, just to frantically run into some weird bylanes and broad thoroughfares for cognizance.

And She will give love a pat on the back and show them the alley they always wanted to go but never had a chance before.