Close Eyes And Laugh

A slackened pair of limbs on a 
broken boulders rolling down the cosmic, floating
luminous boughs reaching out to be caught
careless whispers running straight to your thought 
desires and 
claps of thunder in the blankets red

You should be hungry before dawn 
and piss in the river that baths 
my soft floorboards
my relative love erodes 
the honey that melts swinging coastal creams

And I try to left my feet off the floor but should his head go up first and his eyes searching his oaths solemn undercover revolts did Injun drop the palette and was it slurry of stones from the mountain tops pleading hanging papercups and brown birds with tattoos on the brain lying in the bed better than you 

Down the laughter 
black black
the happy breasts of a harlot with the arched hips collecting her heaves
And leaves her golden hairs in my silver
My book closes on your open theatre.

Play me a song, won't you? 

_________________________
Extreme madness, with random precision and steel breeze. 

আদিম প্রলোভন ও স্বাদসন্তুষ্টি

বেনে সমাজের সো কলড পরিশিলিত হিঁদু আচার নীতি অ্যান্ড অল দ্যাট সবই ভালো, পৌষে মঙ্গলবার, নোতুন গুড়ের নিয়মমাফিক বার্ষিক ঢেঁকুর, মাঘ ধানের অনপনেয় গেরো দরজার হাতলে, পরেরবারের পিঠেটা যেন ভালই হয়, লক্ষ্মী লক্ষ্মী, এখন অবশ্য 'ধুত্তোর সর্ষের তেলের দামটা পজ্জন্ত কমাতে পারল না, ক্যানই যে ভোট দিলুম' টেনে মাফলারটা দু'পোঁচ টান। মিঠের মিঠে মুগডালে হাসিখুশি তাজা মটর ও ভারিক্কি কুছ ফুলকপি ( বিভূঁইয়ে গোবি কয়, আমাদের মতো ধ্যাস্টামো না করে মানানসই নাম যে ফেঁদেছে তা বটে) দিয়ে যে জেন অস্টেন ন্যায় দাগাদাগা রোমান্স সৃষ্ট হয় তার জন্নে আলাদা উপন্যাস বরাদ্দ, আভি নেহি। বরং ব্রয়লারেও যে স্নেহের রাজপুত্তুরের আলসেমি ধরবে সেটির টের অন্দরমহল পাওয়া মাত্তই থানকুনি পাতা ও কাপালিক রক্ষাকবচ 'লাল মিরচি'টা সোঁদা দিয়েছিল, অষ্টমের দোকান থেকে মাসকাবারি বন্ধ বলে দিলুম' ওদিকে সমুহ পারিবারিক চিন্তাধারা টাল খেয়ে নষ্ট হয় দেবসেনাপতির দোরগোরায় - হেডআপিস এই হল শব্দছক ধরেছেন। অতএব খোকাবাবুর সমরাভিযান।

শীতকালের বাজারে কালিকা উপেক্ষা করে হন্টন দেওয়াটাও বিদারক। তবুও পঞ্চাশের নোট বাগিয়ে একটা মাংস, একটা চিংড়ি চাওয়ায় এ পেয়ার অফ ওয়াইজেন্ড আইজ 'এ কাঁহাক্কা বুরবক' নজরিয়ে পাওনা ফেরত দিলেন। কঠিন কলকাতা! সবসময় যে অরজিনাল পেঙ্গুইন বা ভিন্টেজ কেনা যাবে তা ক্যান, মাঝেসাঝে ইউ পি বি'র জাল দিয়ে মাছ তুলতে হয় যখন বেশিরভাগটাই আর এস কিনে শরীর সেঁকতে - সে যাকগে। কাজের জায়গায় কাজের বাত। উল্টোবাগে ধাবমান জনরাশির ২২৩ ধরতে দেখে পার্থিব আজুবার বেমালুম বিস্মরণের কথা ভেবে বেদনায়, যেমন ব্যাবিলন কেঁদেছিল, সামলে নিয়ে 'এই গলিটার শেষ প্রান্তে' শুনে হাল্কা হাওয়া - পেটটা ফাঁকা ঠেকছে, অন্ধকার আলোর অসমান ডুয়েল মাঝে ফাটা টায়ার ফাটা পাশবালিশ ফাটা বাদামপ্যাকেট টপকে ঘুপচি কোত্থেকে মবিলের ভারীঘ্রাণ 'তেরা দুনি ছাব্বিশ' বোরখাবদ্ধ সফিয়া লরেন ( আন্দাজই জীবনের উপজীব্য, বিশওয়াশ না হয় কামু খুলে মেলান) দোকানফিরতি হাংরি জেনারেশন যেন ফিয়ারস লেনেই উপড়েছে প্রায়। শ্বেতশুভ্র ল্যসী ১৫, তো দাঁইকরা ঝিকিমিকি গাজরের হালুয়া প্রবল রেজোলিউশনকে ফিকেতর তুলেছে - বাট মহম্মদ শ্যাল পারসিভিয়ার। অতএব টহল দিয়ে এলাকা সসম্ভ্রমে পরিদর্শন ও নিহারি- বিফ বিরিয়ানি-আদ্রাক চা-ফিরনি-তদ্দর্শনে ক্ষুদা খোদার কসম খেল। 

স্মর্তব্যঃ শিবসান্নিধ্যলাভ বজ্রকঠিন অমরনাথ পথেই, এবং কর্পোরেশনের দুর্দমগতির মেকানিকগণ অন্যথা ভাবেন না। একফালি রাস্তা নিজস্ব রন্ধ্র খুলে ডাই করে ১৮৬০এর সুয়েজ প্রণালী প্লাস ইট লক্কর পিত্ত বেয়াড়া প্লাস্টিক কংক্রিট স্ল্যাব ওপারে দুপাটি চটি ছেড়ে রাখা। প্রণম্য, কোবাল্ট ব্লু'তে লেখা বড়বড়, নামের স্পেসটাই দেড়জন আড়াআড়ি জায়গা, বাদবাকি আধা মালিক ও সহকারি। শিকে কয়েকজন অপেক্ষা করছিল বটে, তাই শালপাতার ডালায় পেসাদ গ্রহন করলুম, নিমিত্ত বাক্যব্যায়ে। সালাউদ্দিন চাচাও গম্ভীর, গামলায় অপেক্ষামান ওহ-সো-ফাইন বিফ ভুনা রাজকীয় কিছু সেন্ট মশলা মিক্সিয়ে তৈয়ের, মুঠো মুঠো ডেলায় শিকে বিঁধছে ও রুটিনবৎ ঝলসাচ্ছে। এইচ এম টি হাতঘড়িও খাচ্ছে, আর সুতোর পাক পাচ্ছে অগ্নিদগ্ধের পূর্বে। মানে এটাই তো! ঔপনিবেশিক এই ভাবকালে মুখে গলে যায়ে বলতে আমরা পক্কনিতম্বেরা পাখিপড়েছি বাটার, তাই এই অ্যামব্রোসিয়া যে মুখোগ্বহরে পল পল বিগলিত করুণা জাহ্নবী যমুনা, উইথ লঙ্কাকুচি পাতিনেবু টাকাটাকটাকনা। খিরি কাবাবটি লাপাতা ছিল; আর সুতো না জরালে ঝরে পরবে চিকি, এ রেগুলার শিক কাবাব নয়। বিলাসিতার আরেক নাম কাবাব ভক্ষণ, পুরাণেই লেখা আছে, তাই চাচার নিকট বটি'র দোরখোয়াস্ট পেশ করা হয়। পনেরো-দীর্ঘ-মিনিটের সময় চেয়ে অন্য গামলা বের করলেন - ইহায় গোস্তের নাজারা জমকালো, পরিমানে সীমিত, তাই পরীক্ষা প্রার্থনীয় (অন্তিমে সসন্মানে উত্তরণ, বাহুল্য, তবুও)। ছটু টেবিলফ্যান আঁচে তাকাত লাগাল, ফুটফাটছিটছাট কয়লার রোশনাইতে জমাট শিহরিত সরু ফালার মত বিলি কেটে যাচ্ছে, চাচার হাত অবিরাম কেয়ারসহ, বাদামি চমকানি। সালুবাবু বলে ডাকলে খচবেন এই ভেবে জড়িয়ে নিলুম, কিন্তু পাদধূলি প্রয়োজন। ভারিক্কি চর্বিসিক্ত মেগাস্বাদ ওমের সোহাগসমেত, সেই রুশ রুপকথার নির্মল ওয়াটারকালার বা দ্রাবিড়ীয় কভার ড্রাইভ বা অসহ্য প্রেমছোঁওয়া, যে যেমন পারে, কারণ হ্যাপিনেস কামস অ্যাট ২৫ (সুতা বা সুতলি কাবাব) অ্যান্ড ৩০ (বটি কাবাব)। অগ্নিস্নান পরবর্তী সুতো ছাড়ানো ও দাবীমতো 'পিয়াজ তা বেশি করে, নেবু না দিলেও চলবে'র রাখওয়ালা কোণায় ছোটে উস্তাদ, মাঝে আরেক বান্দা এসে আরেকটু টাইট দিয়ে গেল, ময়দার মতো, হাল্কা দলাইপেষাই, তবুও মখমল। চিরাচরিত এলিটিজমকে শুইয়ে দিতে পারে এমন (ও কি পাউরুটিতে লাগিয়ে খেতে হয় হে হে, বলে সন্দেহ ফাঁদলে কাঠঠোকরায় কামড়াবে) নাজাকাত কুছ অর হি, সালুবাবুর চোখে ক্লান্তি কেন, থাম্লে যে মানবসম্প্রদায়ের নুকসান সে বোঝার জন্যে  ফ্যান ক্লাব প্রয়োজন, এক্সটেনশন কর্ডে ঝুল, হাইজিন ভেবে পেছলে কি আর করবে খোদা।    

কলুটোলা হয়ে সর্পিল ফিয়ারস লেনে প্রায় অদৃশ্য, লিয়াকাত সুইটসের পাশেই আদামস কাবাব শপ। ধর্মের কলার তোলা আজকের মতো না হয় তাকে তোলা রইল, আরে, সেই ধর্ম, যেটা বলে কম পয়সায় তারিফযোগ্য খানা নাকি আজকাল মেলা ভার। ধুস!

  

Of Unfamiliar Cheers

An almost deserted Chitpur Road at 12 noon. Where are those blaring loudspeakers, thunderous emblems of euphoria; bright, big, roadblocking structures, festoons and 
designs? Where are the masses, where is that mindless hysteria the city familiarized itself just a few days back? Isn't there a festival today, I asked myself. It can't be over by now.

But then again, a festival, need not be loud, by definition. You can celebrate it inwards, indoors, internally - sunshine. Just like the day itself. 

 

I started wandering past MG Road into Rabindra Sarani, and the bright streets had sporadic jaywalkers, tired Bihari coolies and tireless street urchins wearing glows of the day. Kolkata Police's diligent servants had made themselves comfy in the shades available on the scant road edges, tea stalls and wooden carcasses which go by the name of traffic guard stands. They were on the verge of sleep. Hard-earned one. The four-day strain, preceded and followed by more tortures surely entitled them to a siesta. A minority community's fest, puff, hardly an ache.

Royal Hotel's entrance was a humdrum affair. Where's the essence?

But in the ledge where the air was cool and mood festive a group, dressed in unblemished whites were found planning their affairs in hushed tones. Surma. Fresh, bathed, neatly poised. Surely a foreigner, one whispered. 'Aareyh chappal toh dekh - ' My all-season Paragon waterproof has given me away. (BTW, Avik once warned me about my mongoloid features. Never paid damn concern.)

A passer-by group posed for a united gleam. I forgot to ask their names.

A boy, with great effort, drags away a pile of leaves.

There were scattered faces. Aimless. Nakhoda's entrance had regular beggars lined for some thankful alms. Did I catch a few in better-off cloths? Surely it is their happy day, too. Some lowly men, men of streets have come to offer prayers at this hour. When buzz dumbs down. Empty courtyard. Doves making havoc in thin air, chasing tails, making merry. Or love. Wizened faces wait for coins, food, or care.

Vermicelli. Simui, vernacular. People have had their share. Now he sits shooing off flies and his natural tendency to doze. Golden stuff. 

But the aged woman stands without a twitch. Skull buried deep inside her crevice of a bosom. She doesn't move; I can not ascertain her age. I move on.  

KaNthal ka patta are essential to be fed to the bakris. Roads are lined with heaps of leaves. Five rupees per bundle. Md. Zulfikar and Sabir Hossain Gazi have set up their stall. They are selling this since morning and would be doing so for the next one and a half days.  Zulfikar has his eyes lined with surma, red lips, red scarf tied across neck, fingertips dipped in mehendi. Bright in colors, but business in conduct.

Their sister Hasna Banu is too delighted to give a smile. She sits perched on the thela in a bright-motif dress. Her brothers ask her to raise her head so that I get a better vantage point. She falters. Toothy grin, ashamed. Hasna.         
    

I found this pair of gentlemen, old, sharing pleasantries. The scene is that of a tailor-shop, belonging to the person on the left. Old school. 

But whom you would encounter most on the streets are the Kasais. Each with their stout cylindrical log to mince meat, which has a portion of rubber bicycle tyre to aid in carrying around. Waiting for customers who would take them home for the halal. Twelve to fifteen hundred per halal. Armed with the most filthiest bag, which is stuffed with knives and sharp blades to kill the sacrificial goat and slice the juicy mutton. Their dresses are characteristically stained with blood, splats and blotches and drops, blackened, or fresh crimson, on their vests, folded trousers, head gear, up their chins. Zahir and his two mates were cooling off their heels, and knives. 

Salim Qureshi and his brother are the head of a chief operative gang in these lanes. When I discreetly clicked a few snaps of the kasais waiting, a group asked me to take their pictures. On humoring them, they invited me to a large group of people waiting on the other side of the road. By the look of mine and my camera, the Qureshi brothers requested me to take a picture of theirs. No. not quite a grinning close-up. They hastily took out their knives, and a small piece of meat from their bag. Mark of profession. Pride.

Others of the same trade crowded around. Excitement of having faces emblazoned on reels. Which newspaper? Or Zee Bangla? Will it be published in papers? N-24 Pargana te pawa jaaye? Bakra? Kalke kaagoj ta kinboi, ki naam bollen jeno? Bohut shukriya, hamara foto kheechne ke liye. Hum jaise logo ka.

With reluctance I lie. Kal akhbar mein foto aa sakta hai. Maybe they believed. They did, surely. I move on. The man with white beard who sells shiny stones and sits regularly in front of Mars Pharmacy is clearly unperturbed by this cacophony. Somebody,later comes and wishes him Mubarak. He wishes back without glee. 

Just at the confluence of Zakaria Street I meet this duo. Samarth and Vansaj came to wish their Muslim playmate and friend festive greetings. No, they would just meet and greet him, won't join him for lunch. While they waited for their friend to come downstairs from  his three-storied house, the youngsters beamed in happiness. Samarth exclaimed on hearing that the camera costs less than 10K. Vansaj wanted my number; he said he would check on next day's papers if it carried his photograph. 

A Gujrati Niwas was just a few yards off, and a small 'Mata Ki Mandir' with its collapsible gates on. the man on the nearby Vodafone store expressed anguish on being aimed at with a camera without seeking permission. Kahaan kahaan foto chala jaayega.
A small eatery is lined with people queued up for kebab. White smoke emanates from the coal chulah. The poor are squatting in their meanest appearances. Patient expectations. A fattened bulged-up pair of goats are watching all of these closely. They know not when the time is to come. Not far from them, a highly adorned cow chews away to merry.

And then again I find sellers of kaNthal ka patta. A number of them. On this day of festival, what's better to have myself clicked, asks Anwar. 

Md. Shafiq and Md. Sabdullah too request me to take their pictures. Akhbar mein foto aaye toh mehrbaani hogi. Sabdullah complains that he looks a tad plump round the cheeks. I blame his mouthful of paan. 

Qayamat and Ayyub silently face the lens. I get words of thanks. 

Abul, whom they jokingly refer to as Sher Khan, sits next to him with his huge bundle of leaves. He doesn't ask me to take his picture, neither comments when his neighbors pose. He watches all of these with a fingers resting on his mouth. Introvert. Take his snap as well, others comment. I would have, anyways, a calm demeanor. 

I take a picture of Md. Shabur and his niece. But he insists that the frame must bear signs of his trade. So oil-fried delicacies find a place in the frame. His son is busy offering tea. just nearby. He is dressed in his best kurta.  

Moti Khan is past seventy. Not an age to engage in something physical, so he has set up his roadside stall where he serves tea in small cups, placed on a tiny saucers. His wife drinks her afternoon quota of sip as he watches the next door eatery's dwindling quantity of biriyani. Perhaps wistfully wishing for her full plate. Khan holds a firm grip on his kettle. His pride. He offers me a cup when he hears I am associated with a newspaper. I decline politely. I can not help but admire his slightly lit-up face, the shine. What small joys can a click bring!
  

People moving about in alacrity. Families. Fathers holding hands of young boys. Group of boys in gaudy sherwanis, well-oiled hair. Destitute women in search of generosity of the well-off, if the cheer of the day permits. Girls moving in herds, giggling in high spirits. Housewives sucking orange sticks, the youngest boy-child gets a choco-bar. Shopkeepers, with no customers to attend to, are also savoring chill of bar candies. Slight stench of mutton pervading nasal senses. In one of the communal water-sprouts, a heated exchange had begun. A man came in with a bundle of goat's innards. The intestines and softer tissues are to be washed and sold off. But cleaning them in these water-sprouts do mess up the place where people did their ablutions. Yahaan par nehin hoga, uss mohalle mein jaake gaanda karo. I had witnessed a few instances of cleaning the innards on the way , the stomach turned over to flush the undigested fodder; the tissues scrubbed with care. Men selling off hooves, hides. Nothing goes waste. Not everyone can afford meat. But a taste of bakri, for everyone, slightest piece. Md. Rizwan and Md. Asif, on their way to celebrations, gave me a smile. They were shining. 

At the end of Colootola Street, the boy on the sugarcane-juice stand was plain morose. Maybe all his playmates have gone away for the festivities. 

And a ice-cream cart trudges along gently. I guess slowly people will hover around. It won't be deserted.

The attar seller has opened up his fares and is searching for customers in these nearly empty streets. A group of men arrive on the taxi and are greeted by another on their arrival. The driver also gets a hug on the occasion. Smiling faces, ripe with grace that comes with renewal of acquaintance.

And the Mosque, silent, staid, stands by. Admiring the festivities. 

 
_______________________________________
Just a walk down the streets on a festival day turned into a photo essay. The faces responded, so did my camera's sensors. Had it been some other day people wouldn't have cared much. Though the day of festival itself didn't inflict any particular happiness, but that someone cared to capture their ordinariness was a gift for many. Must be shining faces on next day's paper. Curious about probable popularity. Speck of fabulous among humdrum. That was festive. Joy.

Of An Invisible City #1

There are choking rivulets that wander into dried napkin shreds, crumpled notes to self and dead rats, carefully avoiding muddy silts and choosing the narrow lanes of sorrow instead. They prefer the loneliness that comes with gloom of age and let-down agonies, the infrequent west wind and those ordinary blue raincoats. And just like fortunes escaping the clutches of that blind wanderer travelling in a mist of ice and drizzle, they too shall forget their itinerary, just to wander into some unseen colonies of flowers and garbage. If you smell of such rivulets, you know you have stepped in The City. 

And on those rounded-off corners of the pavement where Shop with Huge Cobwebs share its space with the Store with Yellow Lights, brown-skinned boys and their sickly fathers with dark rings on forearms and souls could be found squatting, staring silently at how their reflections on the puddles change with every falling raindrop. Two sluggish citizens would reprimand them in the shade of the day for obscuring the images of elegant mannequins in red-painted boxes that run up and down the City. Few impatient jugglers, whose houses are just plastic sheets of nothingness and who feed themselves at cold, cold sweetmeats that turn their teeth into yellow stones, would make a mess while catching something from the skies, believing them to be diamonds. Soon more people join in, bringing with them their tickets of circus, peanuts and oily nostalgia. Grief too, maybe. Mothers would soon call out for their daughters in hoarse tones from the kitchen windows, as trailing scent of night's dinner would waft through the entire City, bringing forth lizards and lovers, making all watchmakers envious, putting loners to shame.  

You cannot judge The City by its damp bricks which house perennial tears of failure. Surely, failure flows through the drains and waterpipes even when there is no rain, no sun.  And if one is so determined to turn The City upside down and check its entrails, you would find slight pores and buds through which centuries pour its fluids. Slimy and acrid if you are wearing those softest linens with threads of golden hue, thick and heady if you still love The City's wet greenery. 

On such days when fireflies doze on peeled-off paints of diminutive structures spread in a pattern across The City, people rush out of their wooden doors and activities just to stare at how beautifully the suicidal raindrops form a pattern at the luminescence of the tall streetlights. Children still draw imaginary boars and newts, mountains and princesses on transparent sheets which float on The City's heavy air. However the rain loves the drunkards who dedicate alternate couplets to The City and cry for Her decaying grace, just to frantically run into some weird bylanes and broad thoroughfares for cognizance.

And She will give love a pat on the back and show them the alley they always wanted to go but never had a chance before.